Читати книгу - "Ідеальний син, Ізмайлова"

"Привіт, мамо", - кажу я.

"Еріка!" Мама говорить надто голосно, як вона зазвичай робить по телефону. Здається, вона не здатна контролювати гучність свого голосу, коли розмовляє по мобільному. "Чому ти мені не подзвонила? Я щойно дізналася від Жанни під час нашої гри в бридж, що мого онука заарештували!"

"Все гаразд. Він уже вдома".

"Добре? Ти знаєш, що вони кажуть, що він зробив, так?"

"Ні. Я поняття не маю, в якому злочині звинувачують мого сина".

"Еріка..."

"Ми розберемося з цим, мамо. У нього хороший адвокат".

"Але... Боже, вони кажуть, що він..."

"Все буде добре", - кажу я з упевненістю, якої не відчуваю. Але принаймні я можу заспокоїти маму, щоб вона не хвилювалася. "Це все роздули з мухи слона. Наш адвокат каже, що все буде добре".

"Справді?"

"Так". Під "добре" я маю на увазі, що адвокат вважає, що він винен і повинен показати поліції, де знаходиться тіло. Але я вже збрехала сьогодні чоловікові. З таким же успіхом можу збрехати і мамі. "У будь-якому випадку, я мушу йти".

"Подзвониш мені, якщо щось трапиться?"

"Так".

Ого, ще одна брехня. Я в ударі.

Адреса, яку дав мені Френк - це багатоквартирний будинок. Він більше схожий на житло, з графіті на цегляних стінах і маленьким тентом, покритим дірками. Від одного погляду на нього хочеться міцніше притиснути сумочку до грудей. З іншого боку, зрозуміло, що мій батько не міг дозволити собі кращого житла, вийшовши з в'язниці. Судити його несправедливо. Принаймні, не за те, де він живе.

Судячи з каракулів на папері, що лежав на сидінні поруч зі мною, мій батько живе на другому поверсі. Я заїжджаю на місце для паркування прямо перед будівлею і сиджу там, намагаючись набратися сміливості, щоб піти до нього.

Я мушу це зробити. Я мушу це зробити сьогодні.

Я глибоко вдихаю і виходжу з машини. Нетвердою ходою йду до будівлі, радіючи, що взула балетки, бо на підборах, напевно, впала б обличчям у землю. На вході є домофон, але так сталося, що я приїхала якраз тоді, коли чоловік виходив, і він притримав двері, щоб я могла зайти всередину. І ось так я потрапляю всередину.

Я долаю два прольоти, щоб потрапити на другий поверх. Коли я виходжу в коридор, там пахне сечею, фарба на стінах облупилася, а світло вгорі мерехтить. Квартира мого батька - 203. Я йду коридором, поки не доходжу до дверей. Число 203 витравлене у фарбі. Перш ніж у мене здають нерви, я простягаю руку і дзвоню у двері.

Потім чекаю.

Чекаю хвилину. Дві хвилини. На третю хвилину метелики в моєму животі заспокоюються. Очевидно, що Марвіна Холіка зараз немає вдома. Я повернуся, щоб зустрітися з батьком в інший день.

Але тут двері рвучко відчиняються.

Розділ 55

Еріка

"Що б ви не продавали, мене це не цікавить".

Старий чоловік дивиться на мене з-за ланцюга. Я його ледве бачу, але можу розгледіти його очі. Мої очі. Очі Ліама. Це він. Мій батько.

"Я нічого не продаю", - кажу я.

Він звужує свої очі на мене. "Тоді чого ти хочеш?"

"Я..." Я прочищаю горло. "Можна я зайду і все поясню?"

"Ні. Скажи мені, чого ти хочеш, і тоді я вирішу, чи можеш ти зайти".

Не так я хотіла вести цю розмову - через дверний ланцюг. Але він не залишив мені вибору. "Я... Я ваша донька. Я Еріка".

Підозра в його очах на мить поглиблюється, але потім щось змінюється. Він зачиняє двері, і я чую, як він намацує ланцюги. Коли він знову відчиняє двері, ланцюга вже немає.

Тепер він просто схожий на старого чоловіка. Темне волосся, яке було густим на фотографії з моєї шухляди, тепер майже випало, а те, що залишилося, біле і кучеряве. Зуби у нього жовті, а підборіддя велике. Він одягнений у картату сорочку і підтяжки. Він - тінь того вродливого чоловіка, яким був колись.

"Еріка". Його голос тремтить. "Не можу повірити, що ти тут. Заходь".

Я заходжу в його крихітну квартиру, яка скупо обставлена старим щурячим диваном, що виглядає так, ніби його принесли з вулиці, незаставленою книжковою шафою та журнальним столиком на одній короткій ніжці. Крім того, у вітальні панує безлад. По всій кімнаті розкидана білизна, а на журнальному столику - коробки з-під їжі. Я придушую в собі бажання прибрати все це. Він, напевно, живе тут не так довго, щоб стати барахольщиком, але він рухається в цьому напрямку.

"Сідай!" - занепокоєно каже він, показуючи на свій щурячий диван, який, схоже, кишить черв'яками чи клопами. "Принести тобі щось випити?"

"Ні". Мені було б страшно пити з однієї зі склянок у цьому місці. "Дякую".

Мій батько, Марвін Голік, сідає поруч зі мною на дивані. На його губах нервова посмішка, яка робить його молодшим - він трохи схожий на Ліама, коли так посміхається. Він зовсім не такий, як я очікувала. Я очікувала на Шона Коннері, який куритиме сигарету і невимушено розповідатиме з можливим шотландським акцентом про вбивство, яке він скоїв. Але цей чоловік далеко не Шон Коннері. Він більше схожий на містера Магу.

Він кліпає на мене своїми водянистими очима. "Я такий радий, що ти тут, Еріко".

Я міцно посміхаюся.

"Я так хотів зв'язатися з тобою після того, як вийшов з в'язниці", - продовжує він. "Але я знав, що твоя мати розповіла тобі про мене. І я подумав... ну, я подумав, що тобі буде краще без мене в твоєму житті. Але я дуже радий, що ти тут".

Я киваю.