Читати книгу - "Фіолетові діти"

До кімнати заглядає Антоніна Сергіївна:

— Дариночко, як ви тут?… — підходить до мене.

У мене на язиці крутиться запитання, і я не втримуюсь:

— Що це? Хто на цьому знімку? Ви знаєте? — схвильовано проковтую слину.

— Звичайно, — спокійно відповідає Хорольська. — Це — Майя та Світлана… А що?

— Та нічого… Я не сподівалася тут побачити свою знайому… А що пов’язує Світлану з Верболазами?

— Як що? — здивовано підіймає брови Хорольська. — Вони ж родичі… Мати Свєти, Ангеліна, — рідна сестра Верболаза. Хоча, певна річ, ти можеш і не знати… Бо вони декілька років, як дуже посварилися. Іноді родичі стають гірші за ворогів. Я не знаю, що там у них точно відбулося… Ірина дуже жалкує, що вони більше не спілкуються. Але вона в усьому слухається чоловіка, а то ж його сестра, і саме він розірвав стосунки з нею.

— А цей хлопець? Звідки він?

— Це, здається, улюблений учень Ангеліни… — відповідає Хорольська, потім довірливо дивиться мені в очі та продовжує: — І ще, Дариночко, у мене до тебе велике прохання. Іринка нічого не казала своєму чоловікові про зникнення Майї. Він зараз на дачі… То ти йому теж не кажи, добре? Це справи сімейні, делікатні…

Сьогодні цілий день падав сніг, і світ зробився суцільно чорно-білим. Будинки невиразно тьмяніють крізь чорне, притрушене білим мереживо гілок.

Світ — це різні відтінки білого…

Світ — це різні відтінки чорного…

Я сиджу в кафе навпроти кінотеатру та п’ю чай. Чекаю на Ігоря. Він мене запросив до кіно. А за вікном знову сипле густий лапатий сніг. Я задумливо дивлюся на срібно-білий світ за вікном. Мабуть, усе-таки світ — це різні відтінки сірого…

І, як підтвердження моїй меланхолійній теорії, заходить Ігор, у довгому сірому пальті, теж добряче притрушений снігом. Такий собі мишачий Король чи щурячий Дід Мороз. Він відпустив собі вуса та борідку і справді став нагадувати великого відгодованого щура.

Ігор, рум’яний із морозу, сідає поряд і радісно мені доповідає:

— Як тобі сходити на свіженький бойовичок? — демонструє мені два квитки.

Він вважає за потрібне витягувати мене «у світ», такий собі «бойскаут», який узяв наді мною шефство. Мені байдуже, що дивитися, тому я схвально киваю. До початку сеансу ще є час, й Ігор замовляє собі коньячку та бутерброди з ікрою — він ніколи не проґавить нагоди трохи перекусити.

Я їсти не хочу, тому, поки Ігор закушує коньяк, сьорбаю свій зелений чай та знову дивлюся у вікно. Напроти стоїть підозрілий хлопець, у чорному пальті з піднятим коміром, палить цигарку і, здається, спостерігає за нами. У кафе ввімкнуте яскраве світло, і нас, мабуть, видно, як на вітрині.

— Ігорю, дивися — не витримую я, — ти не бачив раніше цього хлопця?

— Ні,— повертається до вікна Ігор, дожовуючи бутерброд, — а що?

— Та нічого… мені здалося…

— Що за тобою знову слідкують? — гиготить Ігор.

— Не смішно, — скептично дивлюся на нього.

— Чому ж не смішно? Я тебе такою переляканою, як тоді, ще не бачив… І кого злякалася? Невдаху… Непрофесіонала. А всього-на-всього треба було слухатися мене, — самовдоволено продовжує Ігор.

— Я не зрозуміла…

— А що тут розуміти. За тобою тоді, у Запоріжжі, встановили «наружку», зовнішнє спостереження…

Кров починає стукотіти у мене в скронях. Як він міг нічого мені…

У мене вихоплюється:

— То ти все знав і нічого мені не сказав! Ти… ти знаєш, хто ти після цього?

А він, немовби нічого не сталося, бере листочок салату, що лишився на тарілці, гризе його та спокійно веде далі:

— Ну, і хто я? Я ж тебе попереджав… Не треба було лізти в клініку до святої Ангеліни…

— Ти… — кажу я, але мені бракне слів і перехоплює подих.

— До речі, вона нарешті померла, — з якимось підлим смішком продовжує Ігор, — все, немає Ангеліни — вождя скривджених надлюдей…

— Ну ти й падлюка! — врешті-решт прориває мене, і моя рука з усього розмаху вліплює ляпаса по його вгодованій пиці. Обличчя Ігоря під моєю долонею на дотик дивно м’яке та беззахисне. Червоний слід від долоні на секунду охолоджує мене, а Ігор рефлекторно притуляє до вдареного місця руку та ошелешено витріщається на мене:

— Ти що… За що?

— За твою брехню. Все… мені немає про що з тобою більше говорити, — я відсуваю стільця та встаю. Бо гнів повертається з новою силою.

— Сядь! — теж підхоплюється Ігор та боляче хапає мене за плече і втискує назад у стілець. — Ти не тямиш, мала, у яку казку попала…

Його лице вкривається нервовими червоними плямами, і мій ляпас уже не виглядає на ньому поодинокою відмітиною.

— Ти чула про таке поняття, як інтелектуальний расизм? А про парапсихологічний расизм? Ні? Не чула? — він розпалюється дедалі більше, і кожне наступне слово в нього стає голоснішим за попереднє: — А я тобі скажу! Це вже реальність!

— Все… Відпусти мене. Я не хочу слухати твоє марення.

— Це не марення. Ти гадаєш, ті люди, яких ти шукала в Запоріжжі, безпечні для тебе? Чому їх намагаються взяти під контроль? Не замислювалася?

— Ти, по-моєму, хворий… Пусти мене.

— Не будь такою наївною. Ти знаєш, що вони можуть витворяти з людьми? Якщо їм