Читати книгу - "Інтерв'ю з відьмою, Альона Ластовецька"

— Прокляття?

— Заздрість. Від однієї жінки, що хотіла його собі. Вона знала трохи більше, ніж варто було. І використовувала силу, яку не могла контролювати. Я знайшла її. Попередила.

— І?

Вона повільно видихнула.

— Я зняла прокляття. Перевела його на себе. Така ціна. Він вижив. А я... втратила можливість народити. Моя кров звернулася всередину. Сила зачинила двері.

Я не знав, що сказати.

Вона не виглядала зломленою. Навпаки - її голос був чистішим, ніж раніше. Але я відчував у ньому тріщину. Як у мармурі: майже невидиму, але вона є, і вона говорить: «тут був біль».

— Він залишився з тобою?

Агата усміхнулася.

— Ні. Він не витримав. Він відчував, що я врятувала його. І це його вбивало. Чоловіки часто хочуть бути сильнішими. А якщо жінка рятує - вони ламаються.

Я хотів заперечити. Хотів сказати, що не всі такі. Але не став. Бо знав - це не ті слова, що треба говорити в такі моменти.

— І ти не пошкодувала?

— Ніколи. Тому що я обрала. А в цьому - вся суть моєї сили. Я обираю. Навіть якщо потім плачу. Навіть якщо залишаюся сама.

Вона подивилася на мене, і в її очах було все: біль, гордість, досвід, спокій.

— Я народилася, щоб пам'ятати. І щоб нагадувати. Жінка не зобов'язана бути врятованою. Вона може бути вогнем. Навіть якщо згорає сама.

І я зрозумів, чому ми тут. Не заради інтерв’ю. А заради того, щоб хтось почув її правду. І зрозумів, що внутрішня свобода жінки - це не гасло. Це шлях. Іноді проклятий, іноді святий. Але завжди - її власний.

Я знову ввімкнув диктофон. Звичка. Щит. Технологія - мій амулет. Якщо я записую, значить, я контролюю. Значить, це просто інтерв’ю. Але з Агатою це не працювало.

Вона сиділа спокійно, ніби знала, що я ось-ось скину броню. Не зі слабкості - з необхідності.

— Чому ти робиш це, Олександре? - раптом запитала вона.

— Інтерв'ю?

— Ні. Чому ти шукаєш магію?

Я усміхнувся.

— Журналістика. Рейтинги. Люди люблять містику.

Вона не відреагувала. Тільки схилила голову трохи вбік, уважно вдивляючись. Я раптом відчув себе... викритим.

— Ти шукаєш не магію, - тихо сказала вона. — Ти шукаєш пояснення. Або прощення.

Я мовчав. Агата підняла погляд.

— Скажи, коли ти вперше відчув, що тебе щось переслідує?

Мурашки по спині. Я згадав. Хотів не згадувати - але вона дістала це без насильства. Просто відчинила двері, які я замкнув двадцять років тому.

— Мені було двадцять дев'ять, — хрипло відповів я. — Я мав поїхати додому до сестри. Але залишився на зйомках. Це був її день народження. Я пообіцяв, що приїду. Але залишився. Робота. Як завжди.

Вона загинула в аварії. Пізно ввечері. Поверталася додому сама, бо я не приїхав. Я не говорив цього вголос багато років, немов боявся, що, вимовивши, зроблю це реальнішим.

Агата не сказала «мені шкода». Не торкнулася. Просто була поруч. І цього було достатньо.

— Ти звинувачуєш себе, - сказала вона.

— Звичайно.

— А вона ні.

Я різко підняв погляд.

— Я бачила її, — продовжила Агата. — Тоді, у студії. Вона стояла за твоїм плечем. Не зі звинуваченням. З любов’ю. Скорбота - це не завжди докір. Іноді це просто... пам'ять.

Я ковтнув. Горло горіло. Я ніколи не плакав через неї. Ніколи не дозволяв собі. А тепер сльози стояли на межі. Але не з жалю. Зі звільнення.

— Ти не рятуєш інших, Олександре, — сказала Агата. — Ти намагаєшся воскресити в собі віру, що тебе ще можна пробачити. Але тобі не потрібне прощення. Тобі потрібне визнання. Ти був живий. І ти не знав. А тепер знаєш - і живеш інакше.

Я видихнув. Диктофон усе ще працював. Але вперше за всі ці роки - я говорив не для запису, а для себе.

— А що далі? — запитав я.

Агата подивилася на мене уважно.

— Тепер ти знаєш, якою є твоя темрява. Питання в іншому: що ти з нею зробиш? 

Я не знав, скільки часу минуло. У студії було тихо. Мертве світло софітів не гуділо, тільки Ігор за камерою повільно погойдувався, ніби в забутті. Аня сиділа з планшетом, але екран давно згас. Ніхто не рухався. Тільки ми - я і Агата - як і раніше сиділи один навпроти одного. Вона - у кріслі відьми, спокійної, древньої. Я - навпроти, уже не журналіст. Людина. Чоловік. Помилковий і живий.

— Ти казав, що не міг дихати, коли побачив її, - сказала Агата.

Я кивнув.

— Це було... ніби вся провина мого життя знайшла обличчя.

— Але ж дихання - перше, що ми отримуємо, коли народжуємося, — сказала вона. — Його забирає страх. Або брехня. Або сором.

Вона замовкла на мить.

— Ти часто стримував дихання, Олександре?

Я не відразу зрозумів, про що вона. Але потім - згадав. Як завмирав у дитинстві, коли батько підвищував голос. Як учився мовчати, коли потрібно було бути сильним. Як не кричав, коли втрачав.

— Постійно, — сказав я. — І навіть не помічав.

— Ти був мертвим за життя, — спокійно підсумувала вона. — Більшість так живе.

Я відчув, як у мені щось здригнулося. Ніби слова її відчиняли старі двері, але не для того, щоб проникнути всередину - а щоб випустити назовні.

— Ти казала, що носиш у собі вічну боротьбу, — нагадав я. — Добро і зло. Темрява і світло. Що це за війна?

Вона подивилася на мене з легкою посмішкою.

— Це війна вибору. Щоранку, прокидаючись, я можу вибрати: звинувачувати чи прощати, боятися чи діяти, руйнувати чи створювати. І кожен день - нова битва.

— А ти не втомлюєшся?

— Звичайно. Я втомлююся. Ламаюся. Іноді хочу зникнути. Але потім згадую: я - не тільки Агата. У мені - всі ті, хто були до мене. Я - результат їхнього болю і надії. І моє право - жити вільно. Але й моя відповідальність - не втрачати себе.

Вона замовкла, ніби слухаючи щось усередині себе.

— Знаєш, Олександре, мені здається, ти боїшся не провини. Ти боїшся, що тобі все ще є, що втрачати.