Читати книгу - "Інтерв'ю з відьмою, Альона Ластовецька"

Аня запропонувала зробити перерву і пішла заварювати чай. Ігор вимкнув софіти і зайнявся перевіркою камери, готуючи апаратуру до роботи. Студія тонула в напівтемряві, і тільки м'яке тихе світло огортало мене і мою гостю.

Але коли я знову глянув на Агату, все це відійшло на другий план. Наче подібне відбувається з нею щодня. Наче для неї примари - це просто втомлені гості, яким потрібно сказати: «ти вже все сказав, тепер іди».

— Я... — почав я, але замовк. Було відчуття, що все, що я можу їй сказати, вже відомо їй заздалегідь.

Вона подивилася на мене. У цьому погляді було занадто багато - і водночас нічого. Наче океан дивиться на калюжу.

— Ти не хочеш говорити про неї, — сказала вона. — І це нормально. Вона пішла. А тепер настав час поговорити про іншу.

— Про кого?

— Про мене.

Вона не посміхалася. Не вдавала з себе загадку. Вона просто була загадкою.

— Я народилася жінкою. Але ніколи не була тільки жінкою, — почала вона.

Голос її був м'яким, але в ньому відчувалася сталь. Сталь, що пройшла крізь покоління.

— В мені - кров тих, хто рятував, і тих, хто спалював. Я ношу в собі знання, що не передається словами. Тільки пам'яттю. Тільки болем. Я - відьма. Але не казкова. Я не даю зілля від любові. Я пам'ятаю, як любов руйнувала цілі роди.

Мене пробрало тремтіння. Не від страху. Від усвідомлення. Вона не грала. Вона говорила істину.

— Я сучасна людина, Олександре. Я люблю техніку, каву на мигдальному молоці й туфлі від італійських дизайнерів. Але всередині мене - вітер із пагорбів, де плакали жінки, коли відводили їхніх дітей на багаття. У мені звучать голоси тих, хто жив до, коли світ був молодшим, але темрява вже вміла говорити.

Я слухав її, і з кожною фразою мені здавалося, що вона стає... більшою. Не фізично - енергетично. Наче в кімнаті стає менше місця.

— Ти говориш, наче борешся з темрявою, — видавив я.

Вона кивнула.

— Щодня. Але темрява не завжди ворог. Іноді вона - частина нас. І якщо її не визнати, вона вийде через чужі руки. Через чужу смерть. Через твої сни.

Я більше не знав, хто вона. Але я точно знав - я хочу дізнатися. І мені раптом стало ясно: це інтерв'ю вже ніколи не буде просто інтерв’ю. Це - ініціація. Я вже не намагався ставити запитання. Просто сидів і слухав. Дивився, як вона говорить - спокійно, без пафосу, ніби розповідає про те, як змінюється погода за вікном. А насправді - про світ, який прихований під шкірою реальності.

— Мені було вісім, — сказала вона. — Тоді був березень. Вітер був із півдня, теплий і злий. Такі вітри завжди приносять зміни.

Я уявив її - маленьку, з яскравими зеленими очима і вперто стиснутими губами. Ту саму Агату, але в мініатюрі.

— Бабуся померла. Тихо, без мук. Я сиділа з нею в кімнаті, поки дорослі поралися на кухні. І я... відчула, як вона пішла.

Вона зробила паузу. Не для драматизму - для дихання.

— Але суть була не в цьому. Коли вона померла, я не заплакала. Я встала, підійшла до дзеркала і побачила... її. За своєю спиною. Бабусю. Тільки не ту, що лежала на ліжку. А ту, яка молодша. З очима, повними сили.

Я здригнувся. Хотів щось сказати, але не зміг. Агата продовжувала, немов читаючи мої думки.

— Вона подивилася на мене і сказала: «Час прийшов. Пам'ятай кров».

— І ти злякалася?

Вона подивилася на мене з легкою усмішкою.

— Ні. Я розлютилася. Я була дитиною. І мені не подобалося, що дорослі приховують правду. Мені не подобалося, що люди вмирають, а потім повертаються, і все це називають «маячнею». Я відчувала - у мені є щось, що не пояснити підручником із біології.

Вона замовкла на секунду. Потерла пальцями золотистий годинник на зап'ясті.

— Тієї ж ночі я запалила свічку, сіла на підлогу і сказала: «Якщо ви мене чуєте - покажіться». І вони показалися.

Мене пронизав холод. Не від її слів - від того, як вона це сказала. Не як спогад. Як факт. Наче це було вчора.

— Хто?

— Жінки. Багато. Усі з роду. Деякі - з опіками. Деякі - з криками. Деякі - просто мовчки дивилися. Вони не говорили. Але я чула їх. Не вухами. Всередині. Вони дали мені зрозуміти: я тепер - сполучна ланка. Я - та, хто несе далі.

Я ковтнув.

— Ти не побігла? Не закричала?

— Я прийняла. Тому що кров пам'ятає. Тому що в кожній з нас народжується момент, коли ти перестаєш бути дівчинкою, і стаєш відьмою. І це не про магію. Це про владу над собою.

Вона подивилася на мене - прямо, жорстко, чесно.

— Я не чарівниця, Олександре. Я продовжувачка роду. А рід, у якому кожна жінка помирала за те, що знала занадто багато... не прощає слабкості.

Я дивився на неї - і відчував, що бачу не тільки Агату. Я бачу всіх, хто стоїть за її спиною. І якби зараз вимкнули світло - мені не було б страшно. Бо її сила була сильнішою за темряву.

— А ти... платила за це?

Слова вирвалися в мене самі. Може, невчасно. Може, занадто особисто. Але я не міг їх більше тримати.

Вона замовкла. Легке напруження пронеслося по її плечах - майже непомітне. Але я бачив. Я вже почав відчувати її.

— Завжди, - відповіла вона. — Сила не буває безкровною. 

Запис продовжувався, індикатор камери світився червоним вогником. Ігор зосереджено дивився в екран, Аня сиділа на стільці поруч. 

— Мені було двадцять п'ять, — почала вона. — Я кохала одну людину. Сильно. Він був простим. Звичайним, без містики. Без крові. Без шрамів роду. Він знав, що я «дивна», як він казав. Але приймав. Любив мене - або те, що він у мені бачив.

Вона зробила паузу, відвівши погляд. Я відчув, як у грудях стиснулося щось особисте. Ревнощі? Розуміння? Чи просто страх втратити ту ілюзію, що вона невразлива?

— Він захворів. Лікарі не знали, що це. Усе сипалося: органи, шкіра, мова. Ніби його витягало щось зсередини. А я... я відчувала, що це не хвороба. Це було спрямовано.

Я підняв брови.