Читати книгу - "Інтерв'ю з відьмою, Альона Ластовецька"

— До мене звернулася жінка. Красива. Сильна. Розумна. Але втомлена. Чоловік пішов до іншої. Робота - як у тумані. Вона сказала: «Я знаю, він мене все ще кохає. Просто... його щось тримає. Зніми це. Поверни його.»

Я запитала: А якщо він не хоче повертатися? Вона відповіла:  «Це неважливо. Він мій. Ми двадцять років разом. У нас діти. Це несправедливо.»

— Вона хотіла приворот? — уточнила Аня.

— Ні, — м'яко відповіла Агата. — Вона хотіла «очистити простір». Але під цим завжди ховається бажання контролювати. І я відчувала: її біль - справжній. Але мотив - руйнівний. Не для нього. Для неї самої.

Я дивився на Агату, не перебиваючи. Тиша в студії стала щільною, як тканина.

— Я могла б зробити обряд. Чисто. Без наслідків. Повернути його. Він би повернувся. Але не через кохання - через магію. І одного разу вона прокинулася б поруч із тілом, у якому немає душі. І ненавиділа б мене за те, що виконала її прохання.

— Що ти сказала їй? — прошепотіла Аня.

— Я сказала: Ні. І вона зламалася. Закричала. Звинуватила мене. Сказала, що я нічого не розумію. Що я - жорстока.

Агата опустила погляд.

— Через два роки вона знову прийшла. Не просити. Сказати спасибі. Він справді не хотів повертатися. Він пішов не до жінки - він пішов від себе минулого. І вона відпустила його. І себе. Вона почала все з нуля. Почала вчитися. Відкрила студію йоги. І згодом зустріла чоловіка, який покохав її не з провини - а від свободи.

Я мовчав. Тому що зрозумів, про що ця історія. Про магію відмови. Про право піти. Про те, що не рятуючи - іноді ми рятуємо.

Агата продовжила:

— Найважче - не заклинання. Найважче - утримати руку. І сказати: Ти сильніша, ніж ти думаєш. Ти впораєшся без мене. Іноді, — сказала вона, — я справді роблю ритуал. Але тільки тоді, коли людина приходить до мене не за дивом, а за сенсом. Коли вона вже пройшла шлях, але потребує не милиці - а ключа.

— Розкажи, — тихо попросив я.

Агата на мить задумалася, немов вибираючи з безлічі ниток ту, що ще жевріє в пальцях.

— Був чоловік, років п’ятдесят. Дружина померла три роки тому. Він залишився сам - із тишею і старим будинком. Пробував жити заново. Зустрічався з жінками. Їздив по ретритах. Але все було... повз. Він прийшов не просити любові. Він прийшов... здатися.

— Він сказав: «Я втратив себе. Не тому що вона пішла. А тому що я не знаю, навіщо мені тепер жити. У мене все є. Гроші, здоров'я. Але я порожній.»

Я запитала: «А навіщо ти прийшов до мене?» Він довго мовчав. Потім сказав: «Я знаю, що ти не даси мені рецепт. Але, можливо, ти нагадаєш, що душа ще є.»

Агата посміхнулася - трохи сумно, трохи тепло.

— І тоді я погодилася. Ми провели з ним три доби в тиші. Жодної «магії» у звичному сенсі. Чай, вогонь, щоденники. Слухання. І тільки на четвертий ранок - я зробила обряд.

— Який? — запитала Аня, не відриваючи погляду.

— Дуже простий. Ми закопали в землю лист. Лист, який він написав своїй померлій дружині. Але не про прощання. Про подяку. Він не плакав. Не каявся. Він просто тримав свічку і сказав: «Я був із тобою. А тепер я йду далі.»

— І що потім? — запитав я. 

— Через рік він знову прийшов. З жінкою. Молодою, яскравою, з живими очима. І вона не була «новою дружиною». Вона була його партнеркою, у повному сенсі цього слова. Він сказав: «Тепер я живу. Тому що я відпустив смерть.» 

Агата подивилася на нас і додала: 

— Магія - це не те, що рятує. Це те, що скріплює вибір. Але спочатку - має бути вибір. Свідомий. Тверезий. Глибокий. 

Я відчув легке тремтіння. Не від холоду. Від правди. Бо в цей момент зрозумів: іноді ми шукаємо чари. А насправді потребуємо дозволу бути живими. 

— Усе найважливіше в житті, — сказала Агата, — пов'язане з переходом. З одного стану в інший. З однієї ролі в іншу. З одного життя - в наступне. І це завжди магія. 

Я трохи посунувся вперед. Світло софіта ковзало по її обличчю, вихоплюючи риси, ніби виточені з напівтемряви. 

— Коли народжується дитина - це не тільки нове тіло. Це прихід душі. І пологи - це не тільки фізіологія. Це брама. 

Я кивнув. 

— А коли хтось помирає? 

— Тоді відкриваються інші ворота, — спокійно відповіла вона. — І ми, хто залишається, проходимо обряд. Навіть якщо не усвідомлюємо цього. 

— Похорони? — уточнила Аня. 

— Це символ. Але справжній ритуал - відбувається всередині. Коли ми дозволяємо собі відпустити. Коли дякуємо. Коли, нарешті, дозволяємо собі знову жити. 

Агата на мить замовкла. І продовжила: 

— Мене часто кличуть на такі переходи. Не як шаманку. Не як екстрасенса. А як... супроводжуючу. Я стою поруч. Я тримаю простір. Іноді даю слова. Іноді - просто мовчу.  Це не магія, яку продають на форумах. Це магія, яку проживають у диханні, у сльозах, у мовчанні біля ліжка. Це те, що древні називали «обрядом посвячення». Ти не можеш повернутися тим самим, ким був. 

Я запитав: 

— А ти сама проходила такі переходи? 

Вона усміхнулася - майже втомлено. 

— Багато. Більше, ніж хотіла б. Перший - коли мене вигнали. Другий - коли повернулася. І щоразу я думала, що втрачаю себе. А насправді - народжувалася заново. Але жодне з цих народжень не було легким. 

Аня прошепотіла: 

— Чому ніхто не вчить нас так жити? 

Агата подивилася на неї: 

— Тому що простіше продавати страх. Але я вірю - жінки починають згадувати. Як наші бабусі. І прабабусі. Вони не називали це магією. Але знали, коли мовчати, коли плакати і коли співати. 

Я відчув, як усередині щось відгукується. І вперше за довгий час захотів поставити запитання не як ведучий. А як людина. 

— А коли все руйнується - чи можна пройти через це без ритуалу? 

Агата відповіла не відразу. 

— Можна. Але з ритуалом - ти йдеш не один. 

— Агата... — голос Ані пролунав тихо, як подих свічки. — А можна... повернути людину? Того, хто вже... перейшов?