Читати книгу - "Інтерв'ю з відьмою, Альона Ластовецька"

Аня стиснула долоні.

— А якщо боїшся помилитися?

Агата подивилася на неї м’яко.

— Помилки - не вороги. Вороги - це бездіяльність і звичка перекладати відповідальність. Ти можеш зробити неправильний крок - і все ж бути на шляху. Але якщо ти стоїш - шлях зникає.

Я відчув, як десь глибоко всередині щось здригнулося. Усе, що я відкладав. Усе, що боявся визнати. Адже я теж робив вибір - мовчати, коли потрібно було говорити. Залишатися, коли душа вже пішла.

— Іноді відповідальність лякає, — сказав я тихо. — Вона важка.

Агата кивнула.

— Ще б пак. Відповідальність - це не тільки сила, а й самотність. Ти не можеш звинуватити нікого, коли йдеш своїм шляхом. Але саме в цей момент - ти стаєш собою. І це не завжди приємно. Але це - справжнє.

Світло в студії стало трохи тьмянішим - ніби підкреслюючи, що розмова знайшла найглибшу ноту. Ми сиділи втрьох, ніби в колі посвяти. І я зрозумів: зараз ми не просто говорили. Ми погоджувалися - на себе. 

— Але якщо ти зробив вибір... і він зруйнував щось? — запитала Аня, невпевнено. — Як тоді жити з цим? 

Агата подивилася на неї з тим співчуттям, яке не потребує слів.

— Будь-який шлях лікує. Навіть той, на якому ти оступилась. Але тільки якщо ти дивишся на нього чесно.

Я слухав і відчував, як щось у цих словах відчиняє старі двері всередині. Ті, що я роками тримав замкненими. Не тому що не знав - а тому що не хотів бачити.

— Ти не можеш зцілитися, якщо заперечуєш, що хвора, — продовжила Агата. — Ти не можеш стати собою, якщо не приймеш тих, кого зрадила, втратила, відкинула. І себе - насамперед.

Аня тихо видихнула:

— А якщо це боляче?

— Тоді це точно живе. Усе живе - відчувається. Біль - не ворог. Біль - частина пологів. Іноді, щоб народити себе справжню, потрібно пройти крізь те, від чого все життя бігла.

Я відвів погляд. За склом - ніч. Щільна, як тканина. І зірки в ній - як шрами. Красиві. Німі. Справжні.

— А якщо шлях тебе зламав? — запитав я.

— Значить, він показав, що було гнилим, — тихо відповіла Агата. — Шлях не ламає тебе. Він знімає те, що заважало рости. А потім залишаєшся ти. Голий. Справжній. І тоді починається справжнє зцілення.

Тиша повисла між нами. Але це була вже інша тиша. Тепла. Та, що приймає.

— А якщо не знаєш, який шлях твій? — прошепотіла Аня.

Агата усміхнулася - так, як усміхаються ті, хто вже пережив бурю.

— Тоді йди на поклик. Він завжди є. Тихий, але наполегливий. Поклик, який чути тільки в тиші серця.

— Але як почути цей поклик... — тихо сказала Аня, — коли навколо шум. Коли руйнується все. Коли кожен день - боротьба за виживання?

Я відчув, як у грудях щось стиснулося. Вона сказала те, про що я сам не раз думав - особливо останнім часом. Світ ніби надломився. Зовні - хаос. Всередині - тривога. Хто я в цьому всьому? Куди йти, коли земля під ногами горить?

Агата не відповіла одразу. Вона подивилася вглиб, кудись у себе. Потім повільно заговорила:

— Саме в такі часи - поклик стає особливо важливим. Коли зовнішнє руйнується, залишається внутрішнє. І якщо ти чуєш свій шлях у світі, де немає дороги - значить, він твій.

Вона замовкла, даючи нам почути тишу між її словами. А потім додала:

— Я жила в містах, де гасло світло. Де за вікном падали снаряди. І навіть тоді приходили люди - не за порятунком, а за сенсом. Бо сенс - це сила. Сенс тримає, коли ламається тіло. Сенс лікує, коли вже не лікує медицина.

Я подивився на неї - і раптом зрозумів, що вона не говорить образами. Вона справді це прожила. Її сила - не метафора. Її знання - не теорія.

— А якщо шлях вимагає забути про себе? — запитав я. — Служити. Віддавати. Бути просто голосом, просто руками?

— Тоді ти і є шлях, — відповіла вона. — Ти - голос того, хто мовчить. Ти - світло для тих, хто в темряві. Але якщо хочеш не згоріти - ти зобов'язаний пам'ятати і про себе. Ніяка служба не виправдовує забуття власної душі.

Аня кивнула. У її погляді з'явилася нова рішучість. 

Агата подивилася на нас обох.

— Поклик - не обов'язково гучний. Він може бути шепотом. Він може бути втомленою думкою перед сном. Але якщо ти йдеш до нього - навіть через біль, страх і розруху - ти вже перемагаєш. Там, де інші руйнують - ти твориш. Це і є шлях.

— Іноді я відчуваю, ніби світ спеціально штовхає мене геть від себе, — сказала Аня. — Ніби все, що я роблю, не має сенсу. А все, чим я живу, — занадто крихке, занадто ніжне для цього світу.

Вона опустила очі, а я зловив у собі ту саму думку. Скільки разів я сам відчував це: ніби твоя тонкість - не дар, а вирок. Ніби потрібно бути жорстким, холодним, без почуттів... щоб вижити.

Агата відповіла не відразу. Вона встала. Пройшла студією - її кроки були легкими, але впевненими. Зупинилася біля квітки в кутку. Торкнулася її долонею.

— Сила не завжди гучна. Не завжди удар. Іноді сила - це залишатися собою, коли всі кричать, що ти не правий. Іноді - це плакати. Але не зламатися.

Я спостерігав, як світло від софіта вирізало її силует на тлі сірої стіни. Вона стояла як жриця в храмі. Сучасна. Справжня. І в ній була та сама тиша, що й у космосі - глибока і вічна.

— Світ завжди намагатиметься зробити тебе зручною. Покірною. Передбачуваною. Але ти - не для цього, — сказала вона, дивлячись на Аню. — Ти - не для світу. Ти для себе. І тоді, коли ти в контакті з собою, - ти сильніша за будь-який шум.

— Але що, якщо ти боїшся? — прошепотіла Аня.

— Боятися - значить бути живою, — Агата посміхнулася. — Не бійся страху. Бійся забути, хто ти під ним.

В напівтемряві студії запах кави нагадував про дім. Але розмова вела кудись глибше, ніж будь-які стіни. Всередину. До себе.

— Я одного разу здався, — сказав я. — Обрав мовчати. Не йти за собою. І все навколо стало... тьмяним.

Агата сіла назад. Дивилася на мене, ніби бачила наскрізь.