Читати книгу - "Київ-86"

Уже вечір, а я навіть не хочу в бар. Не хочу нариватися на сині дині автохтонів, не хочу тиснути на їхні базові цінності — порушувати територію і зазирати в очі їхнім жінкам. Я замовлю піцу і літр яблучного соку, слухатиму музику, дочекаюся кур’єра з теплою картонною коробкою, неспішно жуватиму, і вкотре почну перебирати спорягу, готуючись зустріти японців.

Я бачив їхні самурайські резюме: шалені драйви на action-камерах, семитисячники і вертухи на бордах. Вони купують спорягу на замовлення і ганяли країнами, де ембієнтом гасять автоматні черги повстанців. Шаробанилися пустелями і бурями, коли пісок забиває фототехніку і треба ховати її у спеціальні чохли. Вони навіть збиралися ганяти на борді у смерч, але, дякувати Богові, передумали в останній момент і просто напилися в полі з панорамою реднецького дестрою на півдні Американщини. Попри це все, я не знаю, як вони витримають дорогу на Київ.

Дзеленчить блакитний телефон — Толік їх нарешті привіз. Вони широко посміхаються, але ховають себе за окулярами Ray-Ban Aviator. Толік каже, що це — Наокі та Ікумі. Чудово, неясно тільки, яке з імен чоловіче.

Все було як завжди. Я довго не спав, а коли спав — то мало й уривчасто, але без тривожних снів людини, яка чекає лиха. Спав міцно і не бачив шмаття рваних снів: вони в мене завжди йдуть шматками, ніби компіляція з яскравих і насичених дією короткометражок п’ятисекундного кіно.

Японці прокинулись раніше, були на взводі і нічого не могли з собою вдіяти. Ходили вперед-назад, рефрешили стрічку FB, матюкалися на швидкість мережі, виходили на балкон і тривожно дивились у небо, сподіваючись не отримати по носі важкою слиною першої, зливневої краплі.

Толік повезе нас до місця входу. Я кручуся навколо його Тойоти і повторюю, що всім треба сховати рюкзаки в машину і у нас саме підходящий для цього багажник. Ми зараз ніби група у смугастих купальниках: помітні відразу і здалеку. Клоуни ми, коротше.

Хмари помалу відступають і вже світить прохолодне та яскраве вранішнє сонце. Толік дає по газах, крізь бокове скло я роздивляюся ранкові тумани на залитих довгими променями полях. Втичу на силуети ЛЕПів на ґоризонті і сиротливі ікла покинутих водонапірок. Я нарікаю, що виїхали ми запізно. Але вже скоро під’їдемо до колючки, гнатимемо асфальтовими роздовбишами і рвучко зупинимось у потрібному місці. Толік запаркує машину там, де я скажу, а японці — перелякаються. З машини ми кулею виплюнемося в хащі. Тихо-мишачи підкрадемося до кордону. Менти і ВОХРи у цей час саме роблять ранкову пробіжку. І ми робимо — біжимо, перечіпаємося через товсті гілки минулорічних буреломів. Японець швидко повторює слово «Fuck». За моїми розрахунками, ми потрапимо в Київ за три дні.

Метрів за триста після того, як він вперше сказав «fuck», ми заскочили в лісок, я бухнувся на землю і скомандував привал. Біжучи, думав тільки, що нас зараз візьмуть і я виглядатиму, як невдаха. І другу частину бабла не отримаю. Не взяли.

Японці скинули чорні туші рюкзаків на сухолистя минулої осені і впали на них, відхекуючись. Я говорив, що найстрашніше позаду, але я — останнє брехло. Звідки мені про те знати? Аби заспокоїти їх, я роблю впевнений вигляд і пускаю ротом кільця диму у вранішній ліс.

Він допитується, як ми підемо, як будемо обходити пости, випитує про зелені плями лісів на старій топографічній карті у мене в руках, а вона сидить чомусь мовчки, ані пари з вуст, і слухає ліс.

Після першого привалу всі відчувають полегшення. Підриваються і тягнуть важелезні наплічники в гущавину соснового лісу, ще не встигши втомитися і знаючи — попереду свіжа прохолода неглибоких рік, а над головою — гарячі засоси палкого серпня. Саме купатися.

Години три минуло, як ми перелізли колючий дріт. Ніби і щойно, а ніби вже давно — ліс одноманітний, нескінченні лави сосон довжелезні, а під ногами хрускотять шишки і шурхотить золотава хвоя, замирюючи і занурюючи у безодню спокою.

На моїх трекінґах кругляві шнурки-ковбаски, які постійно розв’язуються і я шнурую їх щораз швидше, хутко підриваюся, ніби вибираючи маршрут. Насправді мені просто заблукати у трьох соснах і я постійно забуваю, з якого боку росте на деревах мох, з якого боку Північ, з якого боку життя. Я молюся на GPS, молюся на сигнали з космосу — вони намалюють мені маршрут, ніби чайки, які розкажуть про берег.

Парить на дощ.

Японка бере у мене сиґарету. Дивиться на неї і задумливо посміхається. Мабуть думає, що ця сиґарета — перша за купу часу, пригадує останній раз, коли валялася в ліжку і неспішно пускала дим у стелю, радіючи жіночим таємницям, які вона лишить для себе і тих, хто з нею їх розділив.

П’ята вечора і сонце вже достоту прогріло тутешні води, обійняло неспішне русло ріки теплощами денного дрьому. Ми довго топтали сухі поля, зрошувальні канали і піщані дюни під гігантськими ЛЕП-ами: нагрібали у треки піску та мурашиних левів заразом, все визираючи річку.

Я навіть одірвався від цеглини навігатора, не втичив у його тріснуте очисько циклопа, бо духи свіжості-прохолоди, привиди струмкої води літали у повітрі над щільними лавами очеретів. Кружляли омріяною казкою прохолодних бризок і галасливих пустощів. Затягували у свої тенета наші спітнілі, трохи натомлені тіла. Вода близько.

Річка виринула раптово, я визирнув глянути — чи стоять на звивистих кручах протилежного берега рибалки. Порожньо було і тихо, тільки птахи кричали і поодинокі риби вискакували та хлюпали назад — лишаючи по собі розлогі і неспішні кола на воді.

Я поліз у воду, переживаючи, що на тлі струнких японців з їхніми забігами по горах і пустелях, виглядатиму жиробасом,